lunes, 12 de marzo de 2012

Las hojas de ese cuaderno

Sentada en el suelo
con Smith sonando de fondo
un cuaderno sobre las rodillas,
un bolígrafo en las manos.
Hojas arrugadas, estrujadas,
en el suelo,
frío, muerto…
Y cierro los ojos
y vuelvo a estar allí,
sentada frente al río
aquella tarde de mayo.
La luz lo baña todo,
el agua brilla y reluce llena de vida
y el sol me acaricia la cara
y me duerme,
puedo sentir la hierba
puntiaguda, pinchando mi cuerpo al tenderme.
Y no existe nada más,
nada aparte de ese sol
de esa sensación de libertad
de que las preocupaciones
se las lleva la corriente
y que el agua solo refleja
esa luz,
que brilla, que da esperanza,
que nunca se apaga.
Y entonces abro los ojos,
y vuelvo a estar aquí,
con mismo cuaderno sobre las manos
y las mismas hojas en blanco
vacías
y muertas.

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